Она не пишет стихов, она не любит вино,
Она считает, что мы знакомы очень давно,
Она заваривает чай, когда чайник остыл,
Она делает всё то, чтоб я её не забыл,
Она мечтает о лете, когда его нет,
И на каждый вопрос у неё есть ответ,
Она считает, что ей невредно курить,
И что-то до сих пор мне не может простить…
Она одна…
Она одна у меня…
Она не любит друзей, которых я так люблю,
Она роется в карманах, когда я уже сплю,
Она любит мечтать и говорить об этом вслух,
Она делает слонов из очень маленьких мух.
С ней нельзя говорить и не смотреть ей в глаза,
В это серое море холодного льда,
Ей приходится часто быть дома одной,
Но она до сих пор почему-то со мной…
Она одна…
Она одна у меня…