Он идет уже двадцать пять лет,
Он идет просто так, в никуда.
Не имея вопроса, он не ищет ответ,
Если ветер — то снег, если дождь — то вода.
Он идет от себя, возвращаясь к себе,
Как будто куда-то спеша.
И все его сны с интересом к весне,
Спрессованы в грамм гашиша…