Каждый вечер выходит из дома больной, зачумлненый прохожий,
Как увечный бредет по асфальту, на темную птицу похожий,
Обнимая пустыми руками тугой, неуступчивый воздух,
Отражая усталым зрачком безвозвратно упавшие звезды.
Он играет в шальную игру — победителя ждут на перроне.
Набирает очки по утру, по ночам онемев от погони.
Головой упирается в небо, сверяясь с землею наощупь,
Будто стрелки искал на часах, а попал на базарную площадь.
Что-то ищет, подпасок, беглец, убегая от собственной тени.
Чьих-то участей замкнутый круг, дальних рук огневое сплетенье.
Лихорадочно мнет материал — расползается ткань на кусочки.
Вот и все.
Что еще рассказать?
Где поставить коварную точку?